[sixte] "Love for sale".

Tu goûtes la robe d'un Brouilly. Parce que les robes ça te connaît, parce que Grand-père disait que la terre ne ment pas, les cépages non plus.
L'amour est fou, l'amour court partout...
Tu as dîné avec cousin G. dont la naissance vous a unis, le temps séparé et les combats parfois réunis. Il te sort un arbre généalogique, tu vides une bouteille, tu prétends ne pas avoir chaussé tes lunettes. Il se fait tard, tu bailles, une poignée de main virile et il te balance « n'oublie pas, l'important c'est la baise ! » Tu ne refoutras plus un pied à Neuilly.
On te demande ce que tu fais ici, si tu cherches une quelconque relation furtive. Tu réponds que le sexe est synonyme de solitude, que tu cherches le Messie. Tout ça en anglais !
Tu souris quand ta sœurette te parle de « notre nom », elle est jeune. Tu racontes Camus, Jaurès, et elle rajoute « notre nom ». Au moins, tu te dis, dans « notre nom » il y a une sorte de « nous ».
Dans le lit d'un Brouilly il y a tant de promesses. Dans les lits aussi. Tu goûtes, tu bois, les lèvres avides, les papilles énamourées. La vie c'est parfois aussi limpide qu'un fond de verre de vin.